¿Amor al prójimo o intereses velados?

 No le den muchas vueltas. El colectivo industrial no dice en ningún momento que hay que salvaguardar a los sin techo, que hay que protegerles, que las temperaturas son bajas, que el frío se hace el amo y que la soledad de los que están sólos es más dura que la enfermedad de los que están acompañados.

No, no dicen eso los de "la botiga més gran del mon", como así se autodenominaron tiempo ha. Dicen que lo que dan es mala imagen y sensación de inseguridad, y que por lo tanto hay que sacarlos de la zonas comerciales y los ejes de venta.

Siempre les quedará El Camp de la Bota, Verdun, la falda del Carmel o quien sabe, al igual se les puede arrejuntar dentro de la Ciudadela y se les encierra por la noche, así los turistas podrán pasear sin necesidad de ver gente cobijándose en los soportales y no harán falta patrullas ni Securytis Direts que nos acojonen diciendo lo mal que está todo.

Entrevista a una persona de la calle (Monxo Rejano), hoy en La Contra de La Vanguardia:

Ima Sanchis

Cómo se siente uno viviendo en la calle?

Cuando estás solo en un banco de una plaza viendo el trajín de la gente que pasa, a veces piensas que un día formaste parte de esa normalidad.

¿El sentimiento más perturbador?

El miedo, por tu vulnerabilidad, por tu soledad. La impotencia te cala hasta los huesos. La incomunicación social y la falta de pertenencia generan miedo. Ya no crees en nada ni en nadie, ni siquiera en ti mismo.

Eso destruye.

No podía controlar mi cabeza, así que me atiborraba de ansiolíticos y alcohol. Había adelgazado 31 kilos. No quería existir, cada día pensaba en suicidarme, lo planeaba, pero al final… no tenía huevos. Me había convertido en un despojo humano.

¿Cómo llegó ahí?

Trabajaba en una siderurgia y me quedé ciego de un ojo. Me hicieron un despido improcedente y me dieron una pequeña indemnización. Tenía 52 años y no encontré trabajo.

¿Fue usted un niño feliz?

Sí, crecí en una familia humilde, leyendo cómics. Mi héroe era Corto Maltés, porque era libre y defendía a los débiles. Me contagió su pasión por viajar y a los 23 años me fui a Latinoamérica. Viví allí 22 años dedicado al turismo, monté una posada en Brasil.

¿Por qué volvió?

Mi mujer insistió en ir a Suiza, donde tenía familia que nos ayudaría a establecernos. No lo hicieron, no encontré trabajo, mi mujer me había utilizado para llegar allí, me dejó. Empecé a tomar ansiolíticos y a beber.

¿Y volvió a Navarra?

Sí, y de ahí me metieron en un bus rumbo a Pamplona, donde trabajé en un taller de Cáritas: 7 horas al día por 32 € a la semana. Así me convertí en indigente con la cabeza rota.

¿Un mundo nuevo para usted?

No salía del albergue y cuando iba a la plaza me encontraba con otros compañeros de tetrabrik de vino y les preguntaba: “Oye, ¿de esto cómo se sale?”. “De esto no se sale”, decían. Estaba acojonado, con la mirada gacha, solo veía piernas. La vida estaba ahí, pero yo no pertenecía. La gente iba y venía, pero yo no tenía adónde ir.

¿Pedía limosna?

No, tenía líneas rojas por mi educación. He pasado mucha hambre, pero no he robado, otros indigentes que sí lo hacían me traían leche y comida. Encontré en ellos cobijo.

¿Y su familia?

Sintiéndome un despojo humano preferí no acercarme. Ahora los he recuperado.

¿Sentía el rechazo de la sociedad?

Las personas esquivan la mirada cuando topan con tus ojos, otras pasan erguidos y con la mirada al frente, como en un desfile militar: ya me habían visto de lejos y pareciera que les había hecho algo malo. Eres nadie.

Triste.

Tampoco esperaba nada de ellos, estábamos en dos mundos diferentes, en el mismo espacio físico pero separados por un abismo.

¿Cómo salió de esa circunstancia?

Abrieron un comedor solidario en el casco antiguo de Pamplona. Hacía meses que no comía en plato. En un lado había 60 hombres cenando. Separadas por unos paneles cenaban mujeres y familias con niños pequeños.

¿Le trataron bien?

Casi todas eran voluntarias y me trataron muy amablemente. Sentía vergüenza, estaba muy delgado y algo borracho. Pregunté qué hacía falta para poder comer. “Hambre” me contestaron. Una señora me sirvió un plato humeante de puerros con patatas mirándome a los ojos y llamándome por mi nombre.

Se topó con la humanidad.

¡No me lo podía creer!, me estaba sirviendo la cena una de esas personas que pertenecían al otro lado de mi aislado mundo.

¿Le cambió la mirada?

Me hicieron una ficha para que volviera a comer y cenar cada día. Salí asombrado, caminaba por las estrechas calles del casco antiguo, llovía, paré debajo de un balcón, y lloré.

Hay gente buena.

Aquella cena no solo apaciguó mi hambre, reconstruyó mi autoestima. Encontré pertenencia, empatía, solidaridad y calor humano. Aquella organización, Gizakia Herritar, iniciativa popular, tenía un local con prensa, libros, juegos, calor y compañía. Interactúas con personas voluntarias de igual a igual. No es caridad, es solidaridad, respeto mutuo, y eso me reconstruyó.

La calle debe ser muy dura.

Otros indigentes me ayudaron. Detrás de esa fachada dura e incomunicativa, habitan seres humanos sensibles, frágiles y desolados. A la indigencia no se va, se cae, empujado por un sistema voraz.

¿Se ha recuperado del todo?

Sí, he recuperado mi cabeza, mi espíritu y mi osadía. Pero de esto no se sale solo. Hay miles de personas en la calle, y nadie los ve, son como pequeños insectos atrapados en una telaraña, luchando por vivir, esperando a no ser devorados.