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Els àngels no tenen rostre. Suara ha mort algú en algun lloc
ResponderEliminard'una mort que no l'hi pertocava, no té rostre, nom, raça ni edat, simplement ja no és, ha deixa't de ser, davant la nostra indiferència.
Cortázar era un simbolista, Francesc.
EliminarSalut
No he entendido ni siquiera lo de la mierda en el zapato. Estoy seguro de que el fotógrafo no veía ángeles por el visor de su cámara. Los ve el poeta en su alucinación poética. Pero los niños son niños; si fueran ángeles no sufrirían. Sin embargo, sufren, luego son niños.
ResponderEliminarComo todo, todo no es entendible, Ricard, y hay interpretaciónes a gusto de cada uno.
EliminarUn bon dia i una salut de ferro!
Es que...no sé... me resulta chocante este poema y máxime fundamentado en un libro de fotos.
EliminarCortázar era muy extraño, desde luego.
EliminarJulio Cortázar te puede gustar más o menos, pero es difícil que te deje indiferente.
ResponderEliminarEn mi caso, es uno de mis maestros y preferidos, sobre todo en el ámbito del relato.
Un abrazo.
Ufff, tiene unas narraciones, no necesariamente largas al estilo de Rayuela, que son realmente bárbaras, CAYETANO. Me viene a la memoria una en especial que habla de las hormigas de Bandfield, que es una localidad a unos 60 kms de BsAs.
EliminarNo deja indiferente, desde luego.
Un abrazo
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarPor lo que se deduce que los verdaderos ángeles son los ángeles caídos.
ResponderEliminarOtro texto del gran Julio:
https://www.youtube.com/watch?v=uGGOv3t3BMo
Además es un gran narrador, pues en ocasiones una persona puede escribir bien, pero no sabe narrarlo, y este no es el caso.
EliminarGracias
Todo ángel es terrible, dejo aquí unos versos de Rilke (me gusta más Rilke que Cortazar)
ResponderEliminar¿Quién, si yo clamara, entre las cohortes de los ángeles
Me oiría?
"Y aun cuando uno de ellos, de pronto, me estrechara contra su corazón,
¿no me desvanecería bajo su existencia poderosa?
Porque lo bello
No es más que ese grado terrible
que todavía podemos soportar,
Y si lo admiramos tanto es solo
porque, impasible, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible. Así pues, me contengo
Y ahogo el clamor de mi oscuro sollozo.
(…)
Todo ángel es terrible. Desdichado de mí, no obstante
Yo os invoco, pájaros casi mortales del alma, conociéndoos.
¡Cuán lejanos son los días de Tobías
En que el más resplandeciente de vosotros
Podía aparecerse, apenas disfrazado para el viaje,
En el umbral de la casa, sin provocar espanto!
(Un simple joven a los ojos de otros, solamente curioso).
Si el arcángel, hoy en día, amenaza de las estrellas,
Diera un solo paso hacia nosotros,
Nuestro corazón,
Sobresaltado, nos mataría.
¿Quiénes sois?
Precoces perfecciones, criaturas mimadas,
Elevadas crestas, aristas aurorales
De toda creación, divino polen,
Junturas de luz, pasillos, escaleras, tronos,
Aires de esencia, escudos de dicha, tumultos
De éxtasis tormentoso, y, de pronto, aislados
Espejos
Cuya belleza rebota, esparciéndose
Por el rostro que en ellos se refleja
(...)
SALUD
Poco a añadir, Francesc Cornadó.
EliminarDarte las gracias por este momento de poesía.
Nada que decir sobre tus gustos, cada uno (eso es realmente bueno) tenemos gustos varios e incluso alejados, pero son los particulares, los que llevamos dentro, los que nos pertenecen, los que dan forma a la personalidad.
Cortázar, creo, es un gran olvidado, por eso hoy lo he traído a colación.
Gracias otra vez.
salut