Historia de otra escalera

A raíz de la entrada de Francesc en su bloc, he insertado esta narración. La escribí para no olvidarme de lo que sucedió; la dejé en un cajón porque creí que no serviría para nada. Ni los unos iban a cambiar, ni los unos cambiarían a los otros.

Puede parecer exagerada, a mí mismo me lo parece pasado cinco años, pero fue así, con ligeras variantes, pero poco más. Hay personas que, desde entonces, ya no se han dirigido la palabra.

A la pregunta de si yo era portador del lazo, decir que nunca lo he llevado, siempre pensé que las ideas y las esperanzas están en el cerebro, y no en signos externos.

A la pregunta de si el relato es cierto o es una invención.  Es completamente real, salvo los nombres y los pisos.

A la pregunta de sí domino o no el catalán, contestar que me comunico en catalán con mis nietos, y con todo aquel se me dirija a mí en el idioma; y en castellano con mi hijo y mi mujer.

A la pregunta de si soy catalán, aclarar que de las chabolas (barracas) de Can Valero Petit, (montaña de Montjuïc). Barcelona.

Dando explicaciones al futuro...

Con las redes sociales ya no solían llegar cartas, quizá por eso fue extraño ver una en el buzón, sería propaganda... 

Ni iba del todo equivocado, era de la gestoría. 

Lectura de corrido. Una corta parrafada entre saludo y despedida para anunciar el nuevo cambio de presidente en la próxima reunión de vecinos, el orden del día y los temas a tratar.

 No hacía mucho, el presidente saliente, ya había dejado caer la sustitución en un encuentro fortuito dentro del ascensor: -! El siguiente eres tú¡, me había dicho en tono imperativo, sin margen de respuesta.

Hacía cinco meses escasos de aquel veintisiete de octubre; estábamos a principios de marzo del dos mil dieciocho y todo aquello que debía ser significativamente igual se había vuelto diferente. 

Como en años precedentes, la hora de la reunión fue las siete de la tarde, en el portal de la entrada.

Era costumbre que, o bien por afinidad de edad, o bien por rellano, los vecinos presentes hicieran su pequeño grupo dentro de lo que era el conglomerado de la reunión.

Esta vez no fue así.

En la práctica eran veintitrés los citados, de los cuales asistieron quince. Algo común según las estadísticas de otros años. Lo que no era usual fue que la Sra. Paquita, del tercero segunda, con un ostensible lazo amarillo en la solapa, se pusiera al lado del Sr. Joan, del sexto primera, con distintivo similar y se acompañara a su vez con Vicente, el joven del quinto tercera. No había sucedido en otras ocasiones.

Al otro lado de la entrada se acomodaron la Sra. Cármen, del segundo segunda, el Sr. Tomás, del tercero tercera, el Sr. Ramón, del cuarto primera, y el Sr. Pablo, del ático, y los sueltos, que no manteníamos relación con nadie y estábamos a la espera, tensa esta vez, de que el gestor, el Sr. Torruella, empezara la reunión.

Lo hizo dando un bona tarda general. Hubo las respuestas de rigor. El gestor comenzó por dar alta de la cita y no llevados tres minutos se produjo el primer, y único incidente del que fui testigo: El Sr. Pablo dijo que él no tenía inconveniente en que la reunión se diera en catalán por parte del administrador, siempre que se repitiera en castellano, bajo el argumento de que pagaba las cuotas como los demás, y había dos idiomas oficiales, todo esto mirando  significativamente al grupo del lado opuesto. A lo que la Sra. Paquita dijo que no, que no estaban para repetir las cosas, que lo lógico es que el que vivía en Barcelona debía imperiosamente entender el catalán, y en referencia al Sr Pablo, que ella sabía muy bien que él lo comprendía.

Fue en este momento, cuando los vecinos que aún no habían tomado partido, se alinearon con la causa que creyeron oportuna, de tal manera que los solitarios confraternizaron bien con un grupo, bien con otro, salvo la Sra. Pilar, mi vecina de rellano, y yo, y sin pensarlo dos veces le comunicamos al gestor que nos mandara el acta de la reunión, que aquello no era de recibo y que aceptaba, ya de antemano, ser presidente porque así lo confirmaba el turno anual.

Para las Navidades no hubo el abeto que se ponía anualmente en la entrada, ni guirnaldas en la portería, como se venía haciendo casi ya de rutina; dejaron de producirse las escenas donde la comunidad se daba los buenos días afectuosamente; si por cualquier motivo se producía algún encuentro, este era siempre rápido, suspicaz, y el mero hecho de portar la insignia o no llevarla hacia incómoda las relaciones. Relaciones que tiempo atrás habían sido fluidas, incluso amistosas, pero que se habían roto de tal manera que todos se culpaban de los deterioros de la convivencia. 

El ascensor era evitado para subir conjuntamente, y sólo lo hacían si la persona era de postulados similares.

Todo el mundo se posicionó, unos con las insignias propias en la solapa, los otros por no llevarlas.

Jamás, y hasta la fecha, y a pesar del tiempo transcurrido, aquella escalera volvió a ser la de antes, y son acertadas, al menos para mí, las palabras que escuché a un exministro en una disertación actual sobre el tema: "Nada es lo que fue"