Cuento de Navidad. Barcelona, enero de 1938.

 

Aquella mañana el taller se volvió a quedar a oscuras, nadie se extrañó. Venían siendo habituales los vuelos al atardecer sobre el cielo de Barcelona cuyo origen era Palma de Mallorca.

Se dedicaban a descargar bombas para atemorizar a la población civil. Ese era unos de los fines; otro el dejar sin energía las fábricas, los talleres y las industrias que daban servicio a las tropas republicanas.

Pero aquel lunes las sirenas no paraban de ulular. Habían empezado a hacerlo poco después del mediodía, y no habían cesado, con lo que  Josefa e Isabel, que tenían 21 y 16 años, les había sido imposible ir a comer a casa.

Josefa tenía la categoría de medio oficiala, mientras  Isabel ostentaba el cargo de aprendiza adelantada.

Trabajaban en los talleres otrora de alta costura,  Santa Eulalia.

Los talleres Santa Eulalia, como tantas otras fábricas, habían sido colectivizados para la guerra. Estaban situados en los sótanos que poseía la tienda, en Paseo de Gracia, casi a la altura de la Diagonal. Allí se confeccionaba toda clase de ropa militar para el Ejército.

Aquel enero estaba siendo extremadamente frío, más aquel lunes, a la sazón último día del mes.

A las siete  de la tarde y a oscuras, ya se había acabado la jornada laboral; no había vuelto la energía.

Toda la ciudad  permanecía en penumbras. Las dos oleadas de aviones, los Savoia primero y los Fiat después, de la escuadrilla italiana estacionada en Son San Juan y en intérvalo de un par de horas, habían mantenido a la población en vilo.

Cuando Josefa e Isabel  decidieron irse a casa, y bajo el visto bueno de la policía militar, el reloj de la encargada del taller  se acercaba casi a las ocho de la tarde. Estaban todavía sin comer.

En aquel momento las sirenas ya pertenecían a las unidades de los bomberos. Los Pipistrelli delle Baleari habían cumplido su cometido.

Decidieron bajar por las calles más anchas, había riesgo de derrumbe de algunos edificios. Paseo de Gracia hasta Gran Vía. Esta última cortada; siguieron recto, hasta Plaza Cataluña para girar a derecha, por Ronda Universidad.

El resplandor de un edificio en llamas posibilitó el situarse. Plaza Universidad, al fondo Ronda San Antonio, y de allí calle La Cera. Llegar hasta Carretas hasta alcanzar Aurora era cosa de pocos minutos.

En aquel sector de la ciudad, la oscuridad y el silencio era total.

A tientas lograron introducir la llave del portal.

En el replano interior les estaba esperando Avelina, la vecina del cuarto tercera; esta había perdido dos hermanos menores en el frente, uno en Aragón y otro en Lérida. 

A las hermanas les extraño que les esperase, nunca lo había hecho, cosa diferente de sus padres, que en ocasiones incluso se habían acercado a la confluencia de La Cera y Carretas, para acompañarles en el final del recorrido.

Tampoco vieron normal que llevara una bata blanca, en forma de túnica, casi hasta los pies, y más con el frío de aquella  noche, pues ya habían sonado las medias de las ocho en el campanario de la parroquia de Nuestra Señora del Cármen; y no les dejó indiferente su mirada inexpresiva, su cabello sin arreglar y su tez pálida,  pero entre el hambre, el miedo y el cansancio no hicieron más que una pregunta por amabilidad : -¿Hace mucho que nos esperas? Avelina no contestó, sólo las miró fijamente y dándose media vuelta  emprendió el camino de subida levantando a la vez la vela para que pudieran subir tras ella sin tropezar.

Entresuelo, primero, segundo y tercero.  Avelina marcaba el paso alumbrando el entorno. Josefa iba  cinco escalones detrás; cogida al vestido de esta, Isabel. Fue al llegar al rellano del tercero cuando Avelina paró en seco, y dándose media vuelta las miró. Sin decir nada prosiguió hasta su piso, el cuarto, pero no sin antes cerciorarse de que Josefa e Isabel entraban en su casa a buen recaudo.

Tampoco contestó a las gracias, ni a las buenas noches que le propinaron las hermanas.

Cuando Josefa e Isabel explicaron el porqué de la tardanza a sus padres, la situación de la ciudad y el extraño comportamiento de Avelina, estos quedaron consternados. 

Avelina había sido una de las 153 víctimas de aquel día, entre ellas 42 niños.

Había fallecido en la primera oleada. La noticia les había llegado de primera mano, por un familiar de la misma Avelina, casi a las 6 de la tarde, cuando este vino a recoger una sábana para poder utilizarla de sudario en el féretro.

PD: La historia de lo acontecido me fue narrada y ratificada por las dos hermanas.