Fragmentos de una Historia que me pertenece. XXII

Capítulo XXII

Era sabido que con la espantada de mi padre, mi madre y yo quedábamos en inferioridad de condiciones.

Pero en las barracas nada era lo que parecía, y lo que parecía no servía para nada.

 De la noche a la mañana, Pata Palo se nos presentó con un pequeño fogón de kerosene. De parte de mis padres, nos dijo.

La cocinilla, significaba un adelanto cualitativo. Pequeña, eficaz, más económica que el brasero y mucho más limpia, aportaba la garantía de poder calentar rápido los ladrillos para meterlos en la cama en las noches de frío, que eran casi todas.

 Los  sabañones era la palabra mágica que unía todas las diferencias, el   fogón era una baza importante a tener de nuestra parte.

Sólo un pequeño inconveniente, su mecanismo. El kerosene, altamente inflamable, debía tratarse con precaución, y la válvula de escape del pequeño contenedor del líquido no podía permanecer obturada, porque se corría peligro de que reventara como las “Otto”, la bomba de mano italiana que había le había tocado de refilón a Pata Palo.

 Esa fue la advertencia que nos dio y de la cual tomamos buena nota.

Además, según Pata Palo, y por boca de su padre, aunque aparentara una gran máquina, era frágil y debía de adoptarse una serie de precauciones antes de ponerlo en marcha.  Cerrar herméticamente el boquete de la introducción del kerosene;  darle presión,  y evitar  interferencias que prendieran al mismo tiempo cuando encendiéramos los "mistos" en el quemador.

Otra de las recomendaciones fue proteger la pared de la chabola con unas latas, de manera que el calor que desprendiera el fogón no recalentara la madera.

Consejo que se llevó a rajatabla.

A la obligación diaria de rellenar los quinqués e ir a por agua a la fuente,  se me añadió la de limpiar cada día, antes de encender, la válvula de escape del hornillo.

Misión que se cumplía sin rechistar, pues en casa en todo se iba a medias, salvo en las cuestiones íntimas, donde mi madre fajaba corto y yo mentía largo.

Para evitar malos entendidos con don Cipriano, el tendero, decidimos ir a comprar el kerosene con una botella de Anís del Mono, que así nos lo recomendó Pata Palo por boca de su padre. Nos aseguró que eran las únicas que cumplían con la cantidad del litro, porque las demás, según él, estafaban en el contenido.

La llegada de una innovación en aquel recinto plantado encima de la montaña siempre era bien recibida. A veces las noticias iban tan rápido, que parecía ya habían llegado  antes de producirse.

Como con otras cosas, pasó con la máquina de café que adquirió el Rufino, el marido de la peluquera para su bar, una Olímpica de dos brazos, según él pura tecnología punta fabricada en el barrio del Poble Sec, a escasos centenares de metros del negocio.

Por lo que contaba, la habían traído en un camión, por la noche,  desde la calle Rosal para tenerla instalada a la mañana siguiente, a primera hora.  Los últimos metros, según la Gloria, la  peluquera y mujer del Rufino, tuvo que ser transportada a mano, porque el vehículo se negó a subir la cuesta de tierra en el tramo final.

Para el estreno de la máquina, aquella mañana todo el mundo tomó carajillo pero nadie pagó el importe del café, solo pagó el correspondiente al coñac.

Con la excusa pedí un café, a la espera que el Rufino fuera condescendiente y se le escapara, con la alegría del momento, un chorro del Tres Cepas.

 No me defraudó.

Al Rufino, pasado un tiempo se le fueron haciendo los antebrazos de boxeador. 

Su técnica se hizo famosa. 

Terminó hamacándose en las barras de la Olímpica para hacer el café, de tal manera que podía estar levitando hasta la última gota cogido de los antebrazos.

Acabó siendo un espectáculo circense al grito de: " ¡¡ Rufino cuelgaté ¡¡"