Fragmentos de una historia que me pertenece. Capítulo XX

 Capítulo XX

Mi madre solía decir que a la vida no se le podía pedir más de lo que estaba dispuesta a dar,  pero que todo lo que le daba era más que suficiente porque eran cosas de las que anteriormente había carecido.

Una máquina de coser donde antes había habido una aguja y un dedal. Un par de quinqués donde antes vivieron unas velas. Una palabra amable sustituyendo un empujón.

Quizá fuera una forma de pensar conformista, pero cuando se vive a la mínima expresión se valora todo aquello que pueda sustituirla, aunque solo sea por momentos.

Y es posible que por eso se juntara con mi padre y quizá por eso también, rompieran migas.

Jamás les vi darse un beso, pero creo que les era prescindible.

Y  comprendí que las personas que saben esperar extraen más rédito que aquellas que trabajan a golpe de ímpetu.

Un par de latas de aceite Ybarra, recortadas por la parte superior y con las ansas de hierro,  me acompañaban a la fuente cada mañana, antes de ir al colegio.  El trayecto no se hacía pesado, teniendo en cuenta de que pasaba por la puerta del Grabao y con esa excusa podía ver a su hermana, la Azucena.

Generalmente era siempre la misma hora y los mismos vecinos los que hacíamos fila para llenar los cubos. Un pacto implícito.

Se evitaban así aglomeraciones, a no ser de que en el poblado hubiera existido alguna cosa fuera de lo normal que necesitara de ser comentado.

Comentado fue la visita de los “grises” a la puerta de la barraca, con la denuncia  de que allí se ponía el sello del Generalísimo,  en los sobres, siempre de costado.

De aquella mi madre salió bien parada teniendo en cuenta su fama de anarquista, fama que nunca ocultó, y que por el contrario pregonaba siempre que podía: miliciana de la CNT/AIT en el frente de Cervera.

 Alegó que quien ponía los sellos a las pocas cartas que enviábamos era yo. 

Que siendo un crío no lo hacía con mala intención. 

Que el despiste y la ignorancia era lo que en mi prevalecía. 

Y que a partir de ese momento quien pondría los sellos sería ella. Así, por separado, dejando que no se juntaran las palabras y acentuando los finales.

La pareja de grises hizo como si no se enterara; nunca se supo si por los gritos de mi madre o porque la estancia allí, dentro del poblado, no era lo que más les convencía.

 No se sentían a gusto, y a fe cierta que a los vecinos del entorno la presencia de los grises les intimidaba poco y les molestaba un mucho.

Jamás supimos quien hizo la denuncia, pero descubrimos que incluso las sombras te podían delatar.

 Fue otro de los detonantes de que mi madre  quisiera marchar de allí.

Al Mochuelo, para su cumpleaños, le regalaron las primeras Chirucas que vi. Para él también eran las primeras en estrenar.  Aquello fue un salto cualitativo en los deseos de los demás.

Las Victoria se nos quedaron pequeñas.

Mi madre encontró una faena estable radicada en Sants.

El compromiso  era el forrar diez abrigos semanales. Se habían de hilvanar y después coser. Yo los recogía y los volvía a llevar acabados.

Aquello representó unas ganancias extras.

Cada sábado, bajaba por la montaña dirección plaza España cargado de diez abrigos en mis espaldas. Destino calle Zumalacarregui, frente la plaza de Huesca.

Allí se los quedaban, y me daban otros para efectuarles la misma faena.

Siempre me esperaba a cobrar lo entregado, pero en ocasiones me despedían con un una palmada en la espalda y un “ya lo arreglaremos con tu madre”.

Cuando este era el caso, encajaba los diez abrigos en un pañuelo hecho para la ocasión, dejaba dos aberturas a los lados, me lo ponía como de mochila y enfilaba el camino de vuelta andando.

 El ahorro de las cuatro pesetas del 57, el tranvía que me dejaba a las puertas de las torres venecianas, en la Plaza España, era sustancial. Cuando se las daba a mi madre para aliviar el resto de la semana  me miraba con sus ojos pequeños, ya muy usados por la aguja, y me daba un abrazo que yo sentía especial.

Los macarrones sueltos iban a 6 pesetas el kilo en la tienda de los Antolín, en el colmado de la calle Hospital, tocando  Ramblas.

Fue aquella una época de comer muchos macarrones.