Un domingo cualquiera ( Fragmentos de una historia que me pertenece)

A Pata Palo no todo le era indiferente. El estar rodeado de sus amigos le confería esa tranquilidad de saber que nadie le iba a preguntar por esa pierna que le ayudaba poco, le pesaba mucho y le amargaba más.

El resultado era que, como manera de agradecimiento y sin necesidad de explicarnos nada, siempre iba delante en cualquier excursión. Nosotros eramos la retaguardia.

El nosotros estaba representado por el Grabao, su hermana Azucena, el Mochuelo y yo.

No nos hacía gracia el itinerario del último tramo del Funicular al aire libre, pero por otro lado no podíamos negarnos. La idea salió de refilón, como sin querer, dejándolo caer, y como casi siempre, de la imaginería del Grabao.

Segundo tramo del funicular de Montjuich, al aire libre, desmontado en 1981

Por supuesto, al Grabao no se le podían ir con ostias; era un tipo de poca broma, y si se imaginaba una salida, por complicada que fuera, el Pata Palo no diría que no, aunque Mochuelo y yo dijieramos que la cosa era difícil en un principio.

Y lo era. Solo a una mente como la del Grabao se le hubiera ocurrido llevar una garrafa de agua para hacer saltar chispas en la toma de corriente del Funicular, la misma que alimentaba la electricidad del tren, el que hacía la segunda ascensión a Montjuich, de Miramar al Castillo.

Si no fuera porque está entera, podría ser la misma...

Y no se podía decir que no, máximo cuando Azucena, la hermana del Grabao, asistía con aquella sonrisa, como si la cuestión no fuera con ella.

Elijimos una mañana de domingo, entre otras cosas, porque eran las únicas mañanas que teníamos libres, y a primera hora, antes que la maquinaria se pusiera en marcha, pero a sabiendas de que la corriente estaría conectada. Sabíamos que a las diez empezaban a moverse. No hacían falta mucha luces para saber que un cuarto de hora antes estaría todo en funcionamiento.

Por el lateral de la derecha se comunicaba al funicular superior

El Grabao no quiso hacerse cargo de la garrafa. Él no estaba para esos menesteres. Con Pata Palo no se podía contar; cuando no se quejaba de la pierna, se hacia ecos de noticias siempre desagradables de las chabolas, ir a su lado significaba escuchar todo aquello de lo que escapabas. A la Azucena ni mentarla. Así que, entre el Mochuelo y yo, el “hijo de la Pepita, la anarquista”, nos hicimos a la idea de que aquella subida campo a través con el peso añadido la íbamos hacer entre los dos.

Vestíbulo de intercomunicación entre los dos funiculares

Llegar hasta el cruce no significaba más que ir en paralelo a la vía única, vadeando la montaña y teniendo cuidado de no caerse entre las zarzas. Justo a la mitad del trayecto, a unos trescientos metros, no más, se encontraba el entrecruce de los vagones. Por un lado la pared de piedra, por el otro, el nuestro, la vaguada para mantenernos al filo de la retirada.
 El tren que subía tiraba por la izquierda, mientras que el que bajaba tenía el cableado por la derecha. La toma de corriente se daba por esta última parte, y es por allí donde se tenía que poner la garrafa, damajuana que le denominaba El Grabao.

Justo el cruce

El vagón era solitario, se componía solo de una sola unidad; de color verde desalmado con tiznajos de amarillo desteñido. Pequeño, desvencijado, con una ínfima cabina para que a escasas penas cupiera un hombre de pie, que hacía las veces de maquinista/vigilante, por el hecho de que nadie cruzara las vías cuando los vagones funcionaran.

Cabina

Azucena tenía alma angelical. pero actos terrenales.

Fue a ella la que se le ocurrió que se debería dejar la garrafa llena de agua justo en la toma de la corriente paralela a la vía, y en el cruce de las furgonetas, así, cuando pasara el tren, le daría con la toma y el fogonazo tomaría dimensiones jamás soñadas.

Desvencijado a la espera del desguace 

Las vías estaban valladas por ambos lados con una red metálica. En los tramos que se mantenía de pie no era difícil traspasarla, en otros no existía. Subimos paralelos al cruce y allí, Pata Palo (con su carácter protector), se encargó de poner la garrafa justo al lado de la toma de corriente, con delicadeza, sin tocar la lámina que trasmitía toda aquella potencia que en alguna ocasión vimos como trataba a los gatos que una vez atrapados por aquello les era imposible despegarse, a la vez que se consumían lentamente con aquel típico olor a chamuscado.

Estirados detrás de las cañas que aventaban al lado norte de la ladera, esperamos.

El tiempo se hizo denso, y el vagón que subía con aquel ruido especial a traqueteo lento dio la sensación de que lo hacía más rápido que otros días. Al llegar al cruce, las vagonetas se dividieron, vimos como la toma de corriente del vagón iba lamiendo el margen por donde pasaba la electricidad. En un momento todo se paró, pero antes, un ruido sordo y una nube de humo blanca rodeo el convoy que lentamente y casi en paralelo al otro que bajaba quedaron sin fuerzas. Allí, parados en medio de la montaña, solo se escuchaban las imprecaciones de ambos maquinistas que blasfemando conjuros nunca escuchados, juraban que alguien iba a pagar por todo aquello.

Iniciamos la retirada con lentitud, pero con destreza. Con una sonrisa de complicidad nos felicitamos. Habíamos vencido a la mecánica.

Directamente a Can Valero Petit, a tomarnos unos quintos, pero esta vez con olivas.

Azucena no, a ella solo se le podía invitar a gaseosa.

Aquel fue un domingo fructífero, de aquellos de no olvidar.