Cuentos de Navidad. Relato verídico. La Hermana María Sándia.

La Hna. María Sándia era la única que había estado en la casa madre, codo con codo  con la Madre Teresa, allá en Calcuta. Eso fue al inicio de los ochenta. 

Por lo que supe tiempo después, era la única de todas las hermanas de la Orden en Barcelona,  que la había tratado personalmente y que formaba parte de la congregación con el nombre de Hermanas de la Caridad, más conocidas por el sobrenombre de Teresas de Calcuta.

El tiempo que permaneció a su lado no pude nunca averiguarlo con exactitud, era un tema que evitaba, no deseaba sobresalir en nada; deduje que estuvo un ciclo de dos años.

Jamás le pregunté la edad, no era de recibo, pero calculé que por aquel entonces,  invierno del 2008,  ya debía aproximarse, sino los tenía ya, a los setenta.

Enjuta y vivaracha, era imposible verla parar quieta. Evitaba dar órdenes y jamás alzaba la voz, tan siquiera cuando los extractores estaban a máxima potencia.

Cuando aparecía en la cocina la sensación de paz era imposible de transcribir. Poseía una sonrisa peredne y un todo de voz muy cálido. De todo aquello intuías que allí nada podía salir mal.

No se pasarían los garbanzos, ni saldrían duros; ni se haría corto de barras de pan, ni habría problemas para repetir, ni te quedarías parco en la sal, ni saldría tan salado que aquello resultara incomestible; tampoco habría peleas porque una manzana resultara más grande que otra y los comensales, ya se sabe, siempre piensan que les ha tocado la más pequeña.

Cierta mañana, muy temprano, no pasaría media hora de las siete, que entrando en almacén para saber a que atenernos, le comenté a la Hna. María Sándia que allí  no había nada más que yogures y queso en barra en las neveras.  Me contestó que lo sabía.

José (e.p.d.), uno de los mejores cocineros que he conocido, Antonia, la encargada del fregadero,  y yo, éramos los  únicos en aquel erial de almacén y no pudimos más que dejar caer una mirada de cierto desasosiego.

 A las 10´30 se daban las comidas del primer turno y a las 11´30 los del segundo y si quedaba gente en la calle se abría un tercer turno con las personas que hubieran a las 12´30.

Se empezaba a notar la crisis que en Barcelona llamaron "del ladrillo", y los menús aumentaron de manera exponencial, dando ya unos ciento cincuenta por turno, menos en el tercero, que no solían sobrepasar los cincuenta.

La Hna. María Sándia nos sonrió y viendo mi nerviosismo, me cogió de las manos y me dijo: "No te preocupes, Dios proveerá, verás como algo llegará". Dudoso,  no me atreví a llevarle la contraria, le respondí que si, que Dios provee siempre, pero que viniera lo que viniera no daría tiempo a poner en la mesa nada, dado que se habría de preparar y después cocer.

Su expresión era inmutable. 

Dieron las nueve pasadas; entraron un par de voluntarios más, que como nosotros, se cruzaron de brazos a la espera de aquel "maná" del que yo intuía, esta vez no caería.

Nuestro nerviosismo iba en aumento. 

Por Daniel, un albanés que encontró el último refugio en aquella casa cuando perdió el trabajo de pintor y que estaba en Barcelona desde las Olimpiadas hacía de portero, supimos que en la puerta la cola empezaba a tener cierta relevancia.

Fue a eso de las diez menos cuarto cuando sonó el teléfono. Fue la Hna. María Sándia quien se puso al aparato. 

De soslayo, los presentes en la cocina vimos como además de la sonrisa hacía ademanes de conformidad.

Nos vino de inmediato con la noticia. Al  parecer una afamada casa de pizzas  había tenido un problema con los envases al vacío.  Haciendo pruebas con diferentes plásticos hubo un lote que no selló bien y no cumplían la normativa para la venta. El inconveniente es que eran de consumo inmediato y no podían aguantar en la nevera porque no se hacían responsable. Si se servían al día, o sea, en esa misma mañana, la empresa no tendría inconveniente en traerlas hasta la misma puerta del convento con un camión refrigerado que ya tenían preparado para tal menester. Las pizzas, por lo que nos dijo, eran para consumo inmediato. Sólo hornear.

Entre vente minutos y media hora, nos dijo, y están en nuestro poder.

Pusimos en marcha los hornos y preparamos las bandejas.

A las diez y vente se introducían las primeras unidades.

A las once menos vente subían los comensales del primer turno, un poco retrasados, pero el olor que se desprendía de las cocinas a Mozzarela fundida con el tomate de rigor apaciguó la espera. 

Y en cada plato una pizza de tamaño familiar, con un yogurt , un par de manzanas y queso de postre.

Fue al acabar el segundo turno cuando la Hna. María Sándia me llamó en un apartado y me dijo en un tono amable pero más severo que en otras ocasiones: ¿habías puesto en duda que se quedarían sin comer?

Le pedí disculpas.

Por su sonrisa supe que estaba perdonado.

PD: El camión vino con quinientas cincuenta pizzas variadas. Sobraron. Pudo repetir todo aquel que lo deseó.

No quedó ni una.

Doy fe.