Breve historia de Luis

     Fue Celin la que me dio un toque de atención. Hizo que mí mirada recayera sobre la de Luis.

     Físicamente se le podían otorgar 60 años, mentalmente era un adolescente, pero su cronología no superaba los 40.

    Aquel día no amaneció propicio para que Luis tomara un bocado, aún así, y sin saber lo que le sucedía, Celin, la monja encargada aquel mes del comedor de Teresas de Calcuta, le insistía. Como no conseguía hacerle hacerle ingerir nada, reclamó de mis servicios. En realidad, Celin tenía prisa, era el primer turno de los otros dos que tendrían que venir. Los de las once trenta estaban a la espera en el portal, y todos sabemos que con el estómago vacío, la paciencia se convierte en ira.

     Luis habita en Barcelona. Su casa es tan grande que va desde el Besós hasta el Llobregat, y desde la  sierra de Collcerola hasta la Mar Bella. Su salón comedor lo situa en el Arc de Sant Agustí, y el living en la Plaza del Pedró. Por lo referente al dormitorio, Luis tiene sus bártulos en un recodo de la Plaza Dels Ángels, al abrigo del tiempo.

     Luis nunca ha sido amigo de sus amigos, por el sencillo hecho de que no los tiene. Solo es compañero solidario de las penas de los demás, que al fin y a la postre, son más o menos las mismas de las que disfruta él.

     Apareció en Barcelona sin saber porqué en los albores del 2002 desde la lejana Nicaragua. La ilusión de un futuro mejor y un presente confortable le empujaron a ello. La llegada de fotos de sus congéneres a su tierra natal de aquella Barcelona post-olímpica hizo el resto. Pero nadie le dijo que Barcelona era una ciudad donde no era lo mismo pasearla que vivirla. Eso lo averiguó mucho mas tarde.

     Allá en Managua, dejó mujer y tres hijas, todas a la espera de las noticias mensuales. Estas no eran más que trescientos euros y unas cuantas fotos.  De la reunificación nunca hablaron, aunque los dos deseaban hacerlo. Por lo que parece, él no era reacio, pero jamás se encontró preparado. Los precios, la situación y las dudas sembraron unas minas mentales que jamás se vio con fuerza para superar.

    Luis sabe que hay mucha soledad en compañía. Lo mismo que le sucede a él, le sucede a la mayoría de sus congéneres que deambulaban en busca de un mañana más prometedor que el día de hoy, pero que intuyen de que el mañana se les acabó la semana pasada.

     Para él, que ya había pasado cinco años desde la última carta recibida en una dirección fija, y donde la relación con su familia se había convertido solo en memoria, el 2008 marcó el inicio de su declive.

    Dejó de enviar dinero porque empezó a desconocerlo, y dejó de escribir porque no tenía ilusión. E intentó olvidar porque no soportaba el hecho de lo primero.

    La conciencia es una enfermedad que solo puede curar la religión, pero Luis es ateo. Así que en su lugar intentó apaciguarla con vino de garrafa. A partir de aquel entonces empezó a vivir un estado de desesperación tranquila.

    Aquel día Celin tenía prisa;  los de las once y trenta también.

    Me costó convencer a Luis de que comiera, aunque solo fuera un par de cucharadas. No lo conseguí. Le ayudé a levantarse y nos despedimos con un abrazo.

    Hace un par de semanas que no le veo y tampoco me dan noticias suyas. Sus pertenencias, si es que a un carrito de la compra relleno de trapos y periódicos se les puede llamar como tal,  están semivigiladas por Chavo, Manuel, Federico, El Potro, Mariano y Domingo.

     Luis conoce la ciudad. Debería de saber que Barcelona ya no es lugar para bolsillos vacíos.