Cuentos de Navidad. La gamuza roja

 

Sabedor de que le iba a dar un disgusto a su padre, a Rafael no le importó elegir el coche menos estimado por aquel. Era una especie de venganza, y esta, ya se sabe, se sirve fría.

Celebraba así su puesto fijo en el Banco Zaragozano; ser contable con categoría de oficial de primera,  y en una empresa internacional en donde la semana inglesa era más que festejada, bien se merecía el premio de elegir el coche de sus deseos, y este no podía ser otro que un Austin MG 1.100.

Aquel final de año de 1971 era de lo más espléndido.

El Austin era un compendio de lo que siempre anheló, ser diferente y contener personalidad. Nada similar al vulgar Seat 850, ni parecido al ortopédico Simca 1200; ni mastodóntico como un Citroen GS, ni petulante como el Crysler 180,  no, el Austin era de linea inglesa: sobria y definida.

Cuando Rafael padre se enteró, los improperios se oyeron hasta el piso vecino, pero el hijo no cejó, ni se dió por convencido cuando por argumento primero le habló del precio de las reparaciones, del problema de los recambios y de la falta de equipamientos y mecánicos en la península para un coche inglés.

Un Austín, y verde botella para ser más explícito, fue la respuesta.

Los quince días siguientes fueron un suplicio. Rafael hubo de aguantar las mala cara de su padre y la angustia de una madre que no tenía elección; tomar partido por uno o por otro era ponerse en contra de uno de los dos. 

Y eso era lo último que deseaba.

El día de la entrega fue sólo. Su padre se negó a acompañarlo. Su madre no se atrevió.

Firmó los papeles de entrega en el Taller de Ventas. Fue allí donde acabaron de cumplimentar los papeles del seguro; donde le hicieron entrega de un quit de primeros auxilios que venía anexo al coche, y donde le proporcionaron una caja de herramientas y un juego de bombillas de diversos tipos.  Con el pack, y como obsequio de la casa, una gamuza de color rojo  de textura suave, para sacar brillo le dijeron,  a la carrocería.

Todo muy inglés, al estilo y gusto de Rafael.

Depositó todo el conjunto de enseres, menos los papeles, en el maletero del coche, junto a la rueda de recambio.

Salió del taller henchido de alegría. No habían dado la siete de la tarde, y sólo como estaba, no le apetecía estrenar el coche dando la vuelta de rigor por Barcelona, con lo que pensó que lo mejor era acercarse al Paseo San Juan y darle el primer lavado en un túnel que no ha mucho habían puesto en la ciudad y que era toda una innovación.

Acercarse allí desde la Plaza Letamendi era cosa de pocos minutos.

Entró por la boca de la derecha. No tardó cinco minutos que salía por la de la izquierda. En la acera, un señor con un trapo en la mano le daba los últimos retoques de secado, toques que no fueron de su agrado, pues el vidrio delantero no cumplía sus espectativas.

Arrancó sin dar la propina de rigor y en la esquina siguiente, en el chaflán derecho a la altura de Aragón, paró. Salió del vehículo con paso firme, abrió el maletero y asió sin vacilar la gamuza que le habían obsequiado en el Taller de Ventas, gamuza que por suerte era de un tamaño razonable y que le daba la oportunidad de dejar el vidrio de delante como él quería.

Tan enfrascado estaba en la tarea que no se dio cuenta lo que estaba pasando a su alrededor. En menos de cinco minutos le habían rodeado tres DKW.

Seís parejas de grises le conminaban al unísono, y a punta de pistola a que desistiera de su actitud, y que arrojara la bandera roja con la que convocaba a manifertarse.

Intentó explicarse. No le creyeron. Pasó la noche en el calabozo y el coche fue retirado de la vía pública como parte integrante del delito.

A la mañana siguiente, una vez aclarado el percance, y sin disculpas de ningún tipo, lo soltaron. 

Sus padres, avisados del suceso, dieron parte al jefe de personal  del Banco Zaragozano, alegando que ese día no podía presentarse a trabajar y que traería el correspondiente justificante. 

A la mañana siguiente, el padre de Rafael, con una leve sonrisa bajo el bigote recortado, se dirigió a la bodega de la Avenida Mistral para hacerse con un San Asensio de 1961, botella a la que había echado el ojo tiempo atrás y por la que nunca encontraba una buena excusa para adquirir.

Se la bebió a la salud de no se sabe quien, sin compartir con nadie.

PD: Los hechos que se explican acontecieron tal cual. Cambian algunos detalles. Pocos.

Doy fé.