Jaime Gil de Biedma, Sábado arte

 Barcelona ja no és bona

En los meses de aquella primavera...

pasaron por aquí seguramente

más de una vez.

Entonces , los dos eran muy jóvenes
y tenían el Crysler amarillo y negro.
Los imagino al mediodía, por la avenida de los tilos

la capota del coche salpicada de sol,
o quizá en Miramar, llegando a los jardines,
mientras que sobre el fondo del puerto y la ciudad
se mecen las sombrillas del restaurante al aire libre,
y las conversaciones, y la música,
fundiéndose al rumor de los neumáticos
sobre la grava del paseo.
Solo por un instante
se destacan los dos a pleno sol
con los trajes que he visto en las fotografías :
él examina un coche muchísimo más caro
-un Duesemmberg sport con doble parabrisas-
y ella se vuelve a mi, quizá esperándome,
y el vaivén de las rosas en la pérgola
parpadea en la sombra
de sus pacientes ojos de embarazada.
Era el año de la Exposición.
Así yo estuve aquí
dentro del vientre de mi madre,
y es verdad que algo oscuro, algo interior me trae
por estos sitios destartalados.
Más aún que los árboles y la Naturaleza
o que el susurro del agua corriente
furtiva, reflejándose en las hojas
-y eso que a mis años
ya se empieza a agradecer la primavera-
yo busco en mis paseos los tristes edificios,
los rincones del parque pasados de moda
en donde, por la noche, se hacen el amor...
Y la nostalgia de una edad feliz
y de dinero fácil, tal como la contaban,
se mezcla un sentimiento bien distinto
que emprendí de mayor,
ese resentimiento
contra la clase en que nací,
y que se complace también al ver mordida,
ensuciada la feria de sus vanidades
por el tiempo y las manos del resto de los hombres....